fantasmas

Fantasmas

2011-01-26T02:33:00.008-02:00

Fantasmas Sandro Saraiva – 2011 (Palhaço Triste Edições)

Fantasmas Marcelo Zarra (Trilha sonora)

download gratuito (aguarde carregar e clique em download comum)

A caixa de aberrações de Sandro Saraiva

2011-01-26T02:28:00.001-02:00

Se você está aqui, obviamente, é porque fez o download deste livro. Mas o que talvez você não saiba é que acabou de baixar em seu computador uma caixa de brinquedos esquecidos. Caubóis descascados, bonecas caolhas com porta pilhas enferrujados no peito, cabeças de bailarinas encaixadas em pescoços de gladiadores, super-heróis mancos que não param mais em pé.

Assim são os personagens de Sandro Saraiva. E se há algo que pode passar perto de uma definição para o que você lerá a seguir, é que Fantasmas é uma mini enciclopédia de personagens. Dispostos em pequenos verbetes malucos, os flagrantes vão de ex-lutadores de telecatch a passageiros solitários do metrô. De matronas nazis a um sósia de Elvis Presley cuja Graceland fica num cubículo nos fundos de um cortiço em Osasco.

Sim, o autor menciona, aqui ou ali, paisagens geográficas reconhecíveis. Mas os seres que habitam estas páginas independem disso. Antes de qualquer coisa, eles moram em suas próprias cabeças, em seus próprios corações baldios, protagonistas inexoráveis de suas próprias fábulas tristes.

Manoel Bandeira disse uma vez que Murilo Mendes era um bicho da seda: ao escrever, tirava tudo de si mesmo. Vou pegar a imagem emprestada. Até porque, 1) uma possível metáfora-síntese para este livro seja a melancolia de um parque de diversões desativado; e, 2) para quem não sabe, Sandro é um exímio desenhista de aberrações urbano-circenses. Que aqui, por escrito, revelou-se um belo cuspidor de fantasmas.

Marcelo Montenegro

El baile de los muertos

2011-01-26T02:24:00.002-02:00

El Diablo foi um obscuro lutador de Telecatch nos anos 60. Quando a Luta Livre perdeu popularidade, viu-se obrigado a trabalhar como leão-de-chácara em puteiros na augusta. No entanto, tudo isso ficou pra trás. Agora El Diablo vive de servicinhos sujos, basta que molhem sua mão.

Ainda guarda a máscara que costumava usar no ringue. Chega até a usá-la em “trabalhos especiais”.

A recorrente lembrança de fedelhos e senhorinhas xingando-o quando desferia algum golpe no lutador adversário invade sua cabeça sempre que lustra seu soco-inglês ou quando sua 9 mm irrompe a calmaria de madrugadas silenciosas.

Chico Buarque song

2011-01-26T02:21:00.000-02:00

F tem um dragão chinês tatuado nas costas com chamas lambendo seu ombro & cauda deslizando até o cóccix. O dragão com asas de anjo serpenteia conforme F se movimenta. Entreva-se em seus longos cabelos noturnos. Bailarina Yakuza. F tem um sorriso de morfina & olhos de fogos de artifício. Pintura Kabuki. Rara porcelana quebrada.

Castelo de cartas

2011-01-26T02:19:00.000-02:00

Sempre que a garota adentrava o vagão do metrô, Teutônio apertava o play e deixava rolar aquela mesma música do Cowboy Junkies, gravada numa fita em seu velho walkman. Havia traçado engenhosa arquitetura: convergiu dias e horários, inventou coincidências, engendrou acasos, chafurdou em conjecturas.

Mantinha-se à distância, olhava de soslaio, pelo reflexo do vidro na janela. Forjou um filme em sua cabeça: uma espécie de super-herói escalava a torre da Sumaré e, mergulhado em devaneios, observava as luzes da cidade lá embaixo e a lua prateada lá em cima.

Teutônio edificou uma parede invisível, ergueu um pedestal. Assim, quando o inevitável sumiço da garota se consumou, entregou de mão beijada o jogo. Feito um demoniozinho triste e piegas, sem oferecer resistência, sem pronunciar palavra, Teutônio abandonou a mesa, derrotado por um coringa fora de hora.

Rainha gorda

2011-01-26T02:15:00.002-02:00

Senhora D espreita no recôndito do instinto, nos cantos sombrios da volúpia. Matrona nazi arrastando correntes e manuseando a coleira de Pavlov.

Gorda como uma porca, vilipendiando seus homenzinhos de brinquedo. Marcando a carne do rebanho com impressões violáceas, enrabando maricas fantasiados de empregadas domésticas.

Algumas cicatrizes nunca se fecham, em toda ferida há um tanto de ternura.

Senhora D com chicote & couro preto emerge, como o Monstro da Lagoa, no meio da noite e desperta todos os demônios adormecidos. Perscruta a alma em frangalhos.

Perversõezinhas dóceis e ordinárias chafurdam na sola de sua bota de salto alto, devotam sua fúria e sua compassiva piedade. Amor austero & visceral. Genuflexo. O sonho mais quente & belo.

Mil néons para Laura Scarlat

2011-01-26T02:09:00.006-02:00

Garbosa como Greta, a iluminação dos postes era seu spotlight, diva Dietrich. Hollywood é logo ali, na Augusta. O único beijo, porém, happy end da noite, era o da lua na boca da sarjeta.

Canção de ninar para um afogado

2011-01-26T02:03:00.003-02:00

Toda vez que esperavam por um mínimo que fosse de equilíbrio da parte dele, as pessoas assistiam, envergonhadas e cheias de pena e desprezo, aquele estrupício sentar no chão e chorar. Chorava copiosamente, o banana.

Convenhamos, este tipo de atitude não deixa também de despertar certo sadismo. Uma espécie de curiosidade mórbida. Como se ele submergisse no oceano e, enquanto descia, a platéia pudesse ver a luz do sol refletida na água, emoldurando seu corpo pesado.

Netuno jantava mariscos e ostras. Sereias faziam voto de silêncio. Os destroços de um navio coberto de vegetação marinha lembravam sua casa com portão azul e quintal nos fundos. Mamãe chamou por causa do sereno. Papai trouxe algumas guloseimas.

Na TV, os Incas Venuzianos pilotavam um submarino.

Baldio

2011-01-26T01:58:00.002-02:00

Gaspar é Repolho, palhaço do Circo Maverick. Há um bom tempo suas gags estão um tanto quanto ultrapassadas. Seus números têm sido um bocado sem graça. “Decadência” fala Spencer, o anão. “Velhice”, acredita Toniolo, o domador de leões.

Repolho (ou Gaspar) em muitas apresentações limita-se apenas em sentar no banco no centro do picadeiro e cabisbaixo tocar sua sanfona de brinquedo, arrancando vaias da platéia. “Tá bêbado”, “Cai fora, vagabundo”, urram uns. “É uma crise passageira”, sentencia Prateado, o homem-bala.

Só mesmo Gaspar (ou Repolho) sabe bem o que acontece quando uma melodia triste ecoa de sua sanfoninha durante o show. “Deve ser por causa da trapezista”, comenta Silver, o atirador de facas.

Não. O que angustia o coração baldio do palhaço toda noite em seu velho trailer não é a trapezista, tampouco qualquer crise. Não é a velhice e nem a evidente decadência. Seu nome é Ofélia, namorada de Rasputim, o mágico. Na verdade, Monga – a mulher gorila.

Elvis is dead

2011-01-26T01:49:00.001-02:00

O que mais ele poderia ter sido na vida senão uma fraude? Um embuste?

Arranjou aquele trabalhinho mixo de sósia do Elvis Presley. Nem parecia, era um Elvis gordo. Mais gordo que o Elvis da fase 77. O inglês era macarrônico, um autêntico spaghetti english. Até aí tudo bem, vinha mesmo de família siciliana. Foda era a cara de pamonha quando esquecia alguma letra e partia, sem pudor algum, pra um descarado invention english.

As garotas caçoavam, os caras rachavam o bico, mas o show tinha que continuar. Sua Graceland ficava em Osasco, num cubículo nos fundos. Sua banda era formada por veteranos de bailes da terceira idade. Jamais se ouviu versão mais canhestra de Unchained Melody. Um desastre.

Até que uma noite, embriagado feito um gambá, resolveu mudar o rumo das coisas. Quebrou o pedestal no bumbo da bateria. Cuspiu na platéia que mal lhe dava ouvidos. Com uma das mãos entre as pernas e a outra ostentando o dedo médio em riste, berrou para que todos fossem se foder.

Um Elvis punk poderia ter nascido ali. Isso se após a demissão não tivesse decidido se transformar no cover do Boy George.

Porco

2011-01-26T01:45:00.002-02:00

A primeira vez em que invadiu o quarto de Dorothy, tendo apenas o silêncio como cúmplice, Eustáquio tentou, feito Lorde Morpheus, adivinhar seus sonhos: jogava amarelinha na constelação de Ursa Maior. Tendo o infinito como abismo, esperava apenas o céu despencar para, em seguida, mergulhar na piscina azul- anis que era sua cama.

Na segunda invasão, paralisado e trêmulo, reparou no decote: curvas, entranças, desvios. O colo é uma perdição! Estrada para carros desgovernados.

Na terceira e última, ressentido por ter sido comparado a um porco pela menininha-linda-da-mamãe, Eustáquio ficou parado no meio do quarto feito um espantalho. Foi acometido de uma ejaculação precoce quando viu a sua garotinha debatendo-se em erupção voluptuosa entre lençóis e pôsteres de astros de rock.

Polaroid

2011-01-26T01:38:00.003-02:00

A lembrança desbotada de uma criança correndo no prado, qual um retrato em sépia de uma pessoa morta, provocava em Agenor uma espécie de insuficiência. Ficava horas, afogado em remorso, ouvindo a repetida melodia que saia da caixinha de música em cima da penteadeira antiga.

Um parque de diversões desativado, a fria noite de Outono, as luzinhas da cidade no horizonte, tudo lhe invadira furiosamente. Como aquele débil sorriso amarelo de adeus, aqueles olhos castanhos de véspera, e o cheiro de chuva.

As mãos frágeis fechando o sobretudo, os cabelos encaracolados tremulando ao sabor do sereno. Stela a meio fio, voltando para a estação de trem. E todas as palavras que deixaram de ser ditas dissipando-se na alameda sob o crepúsculo, na bruma delicada do esquecimento.

Metrô

2011-01-26T01:32:00.004-02:00

Cheirou a última carreira e esvaziou a garrafa de Jack Daniels. Na vitrola silenciosa, um velho disco do Nei Lisboa.

Atravessou a cidade feito um maluco, com os olhos manchados de lágrimas, borrão de luzes: néons, semáforos, faróis de carros.

Acordou com o corpo todo dolorido e a lembrança de um telefone mudo e impassível. Sonhou que havia tocado feito sinos nas catedrais, mas quando foi atender, ouviu a voz do outro lado: “Estação Consolação, desembarque do lado esquerdo do trem”.

Homem-coelho

2011-01-26T01:28:00.003-02:00

A lembrança mais remota que João guarda de sua infância é a de suamãe baixando seu calçãozinho azul do Mickey e lambendo sua virilha, para em seguida fazer “coisas feias” com ele. Devia ter seus cinco ou seis anos, não sabe ao certo.

A partir de então um homem fantasiado de coelho carregando balões coloridos sempre bate à porta de sua cabeça as seis em ponto. Os balões escapam de sua mão e desintegram-se misturados ao éter. O homem tira a cabeça de coelho e chora. Ele tem dentes de coelho. Chora pra cachorro o desgraçado.

João passou a vender balões coloridos em um parque de diversões desativado. Não existe nada mais melancólico que um parque com suas luzes apagadas à noite.

Ainda estão lá no terreno baldio alguns sujos cavalinhos do carrossel, uns destroços envelhecidos da roda-gigante, os trilhos enferrujados do trem-fantasma e os balões coloridos de João.

Há tempos as crianças não se interessam mais por balões coloridos.

You shook me all night long

2011-01-26T01:23:00.002-02:00

Frank, meu camarada. Há quanto tempo? Poderia ter dado certo, poderia sim Frank, aposto que poderia. Precisei de vinte anos pra sacar isso. Então a coisa toda não teria ficado apenas naqueles movimentos espasmódicos em frente ao espelho. Éramos bons pra caralho em air guitar, meu velho.

Frank, queria ter podido te falar isso antes. De lá pra cá o tempo passou a 160h, como não percebi? Você não acreditaria se eu te dissesse que me formei na faculdade. Pois é, consegui um trabalho. Era um bom trabalho Frank, era sim. Casei, mal tive tempo de convidá-lo, foi uma festança e tanto. Pode apostar que foi. Comprei um apartamento, depois um carro. Nasceram os filhos, Frank. Me separei, depois casei de novo. Podicrê.

Cê não vai acreditar, meu bom amigo, mas estava fechando um negócio de um sítio também. Tinha planos, Frank. Eu seria uma espécie de Urtigão. Sabe como é, tava cansado da porra toda. No final, só comprei mesmo a espingarda. Poderia ter dado certo, Frank. Eu juro que poderia.

Sempre ouvi dizer que quando a gente morre, passa um filme de nossa vida na cabeça. Pois é, Frank. Agora só me ocorre um riff de guitarra do AC/DC e a lembrança que teria sido ducaralho se você tivesse existido de fato, Frank.

Sandro Saraiva

2011-01-26T01:21:00.001-02:00

Nasceu em 1972, no bairro do Tatuapé em São Paulo. Formado em Letras e pós-graduado em Literatura Contemporânea.

Escreve e desenha. Tem trabalhos publicados em zines, revistas alternativas e sites. Participou de publicações como Panacea, Release Bio-Arte, Falaê, 2die4 Screen Magazine, revista de Autofagia, entre outras. Ilustrou o livro de poemas 51 Mendicantos de Paulo de Toledo.

Editou, com Douglas Silva, Adriana Aranha e Marici Silveira, a Etcetera – revista eletrônica de arte e cultura, de 2001 a 2010. Na mesma revista publicou o e-zine [sub], lançando quatro números do encarte.

Assina o blogue Cabaré Subterrâneo (cabaresubterraneo.blogspot.com). Mantém a Palhaço Triste edições (oficiotriste.blogspot.com), uma editora underground. Atualmente prepara a montagem de Para Viacheslav Molotov, texto de sua autoria.